Ecrire, écrire et encore écrire. Mes pensées s’amenuisent, mes doigts s’ankylosent et mon stylo souffre. J’ai tant écrit ces dernières années. Pour rien, sur tout. Il me semble aujourd’hui que mes mots se cachent ou qu’ils en perdent leur sens. Leur sens ? Sens commun, sens interdit ? Un jour, j’ai dû trop m’en détourner. Je ne les retrouve pas ! Le bon sens, je crains qu’il n’y en ait pas, je  crains qu’il n’y en ait plus guère … Ou alors, c’est encore un coup de mes sens abusés ... J’ai perdu aussi mon sens de l’orientation et je ne suis pas sûre d’être rentrée chez moi. Suis-je d’ailleurs encore moi ?!! Et si je m’étais perdue ?

Le problème, c’est que je ne suis pas de celles que l’on garde. Denrée périssable, j’ai une date de péremption. Inutile de me congeler pour me conserver plus longtemps, je ne supporte pas le froid. J’en connais qui ont tenté de me mettre en conserve et m’ont rangé sur une étagère puis, ils m’ont oubliée. Mais, je leur ai joué un tour à ma façon … l’air est entré dans le bocal et la moisissure a recouvert leurs souvenirs.

Composition d'un jour de grand soleil sur une terrasse en caillebotis