Oui … Je peux parler autrement que par métaphores plus ou moins poétiques de son sexe ! Dire à quel point, je suis troublée lorsque, enfin libéré d’un boxer, il se dresse dans un seul but, celui de mon plaisir et le sien. Plaisir de le sucer, de le lécher, de l’avaler goulûment. Son goût sur ma langue quand il coule au gré de mes caresses, quand je me promène tendrement tout autour de ce gland si doux. Suivre ses veines le long de cette hampe qui m’obsède, la téter, l’aspirer.

Oui … J’ose dire que sa bouche est diabolique, qu’il en joue à m’en faire crever de vie … quand elle se fait sussions … quand sa langue m’envahit … quand ses doigts écartent doucement des lèvres devenues charnues à force de plaisir contenu et qu’il s’y engouffre du regard avant de me coller à lui, s’emparant de ma petite queue si bandée qu’elle rebondit entre ses dents, qu’il la grignote …alors, je rends les armes, je me vide dans sa bouche et mon corps n’est plus qu’arc électrique. 

Oui …J’ose écrire que mes paumes aiment se remplir de ses bourses à la peau si soyeuse, que mon visage aime s’enfouir dans sa toison à l’odeur de nuit. Que mon sexe n’écoute plus ma raison et ne rêve que d’être pénétré, raviné, ravagé par des orgasmes démultipliés par tout l’amour qu’il lui fait. Rien de moi ne lui est étranger ou interdit. Que je le domine et lui arrache ses entrailles dans un jaillissement qui inondera mon ventre. Qu’il me soumette à ses envies de bouche, de doigts ou de fesses.

Oui … Mes fesses, lieu de perdition infini et extatique. Qu’il décide de les faire siennes et je passe dans une autre dimension. Elles l’ont toujours si bien accueilli, si bien serré, massé de tous leurs muscles. M’empaler sur lui et voir dans ses yeux un éclair de surprise avant qu’un voile ne les recouvre, participer de mes doigts à notre folie orgasmique et dans un dernier gémissement rauque, l’inonder de mon eau.

Oui, j’avoue être femme-plaisir, femme-fontaine, femme-multiple. Sans doute suis-je plus encore mais cela lui appartient. Je suis Femme ... et quels que soient les mots pour le dire, c’est certainement le meilleur de moi que je puisse lui offrir.

… rentrer en toi ...

pour qu’à chaque seconde
monte du plus profond de tes entrailles
une jouissance infinie
et toujours inconnue ...

Il faut s’habituer. Un jour viendra, autant s’y préparer. Mais comme il est difficile d’abandonner en chemin et regarder filer comme le sable entre ses doigts, ces moments d’absolu. Ne plus attendre, se trouver tant de raisons … raisonnables … autant d’alibi, de prétexte ...

Il faut s’habituer. Reprendre le cours de sa vie d’avant. Avant que le cœur bondisse, avant que la chair exulte, avant que la tête monte aux étoiles. S’habituer aux vitres recouvertes de givre, aux rêves enfouis, à l’avenir obscurci, aux objets sans histoire …

Il faut s’habituer à oublier. Plier dans du papier de soie, les émois, les vagabondages des mots et  réinventer la musique. Ne plus la laisser coller aux souvenirs. Que les notes reprennent leur place sur la partition et que les murs cessent de murmurer l’espérance d’un concerto à quatre mains.

Il faut s’habituer à l’absence. Parce qu’elle viendra. C’est inéluctable, écrit à l’encre indélébile dans le Grand Livre.  Elle viendra parce que l’attente aura assassiné l’espoir d’un téléphone raccroché en plein cœur. Elle viendra parce qu’aucune volonté d’en découdre ne se sera opposé à elle. Parce que la raison prime, parce que les frimas auront recouvert l’esprit et éteint le soleil … parce qu’ils auront toujours le dessus … même sur la plus belle des histoires.

Il faut simplement s’habituer … à se désaimer …